the way you look at me.

Está uma noite quente de Julho, tenho as janelas todas abertas.
Tenho o copo de vinho do meu lado direito, como antigamente. Mas a sensação é diferente. Ouço jazz de um lado e puntz-puntz do outro. Ouço conversas de Sábado à noite lá em baixo.
É Sábado no Bairro Alto e eu estou dentro de casa de fato de treino e senti, subitamente, saudades de escrever.
Os dois juntos.
Filósofos, psicólogos, religiosos, procuram a paz e escrevem sobre a sua busca. Eu encontrei-a tão perto. Uma paz simples, uma paz garantida. Uma liberdade encantadora.
Cara de anjo mau
Estou feliz. Sou feliz.
O sol entra pela minha janela todas as manhãs, assim como o cheiro dos croissants acabados de fazer.
Os velhotes barrigudos metem-se comigo todos os dias, assim como a senhora obesa está sempre sentada ao fundo da rua.
És bonita. (Como pode uma frase significar tanto e tão pouco?)
Bebo o meu café e vejo o rio.
Chego a casa e fumo o cigarro, partilhando o meu fim de noite com o início da noite lá em baixo.
Não há nada melhor do que isto. Não pode haver nada melhor.
Um beijo é sempre um beijo. Nunca só um beijo.
Excepto, talvez, uma coisa. Os teus olhos quando param a olhar nos meus e eu sinto aquelas borboletas no meu estômago, como descrevem os livros.