Abre-se a porta. Entro.
Piso o chão de cimento... As luzes acendem-se...Já não digo "bolos, bolos", nem tenho pratos na mão, nem evito o olhar do Raymondo, nem ponho o dedo no queixo para dançar uma Kalinka... Não. Está vazio.
E da plateia uma multidão de rostos inexistentes olha para mim. E o cheiro... Cheiro de gente... Cheiro de actores que por aqui passaram... Que se estrearam, que fracassaram, que tiveram sucesso, que falharam o texto, que receberam flores, que riram, que choraram... As paredes falam, contam segredos.
Agora está cheio de tachos e panelas. E eu posso fazer uma Nina no meio deles... Posso ser uma Irina... Uma Lady Macbeth... Uma Stella a rodopiar no meio dos fornos...
O público invisível espera...
Respiro...
Acordo...
Não consigo. Não consigo sonhar numa cozinha.

Ou consigo?